Dorme minha pequena, não vale a pena despertar.

      A madrugada invade o quarto pouco iluminado, a cama desarrumada somente pelo corpo desajeitado que habita o canto esquerdo da grande cama de casal, nenhuma manta sobre o corpo cada vez mais gelado pelo vento que a noite traz consigo, nenhum abraço que puxa e esquenta. A bebida de tarde e começo de noite estava começando a ser notada pelo corpo, o álcool parecia circular pelas veias deixando um estranho rastro, uma sensação quase indefinível que sondava todo o corpo frágil e, agora, muito fraco. Sabia que tentar dormir seria inútil, sabia que a partir daquela noite não seria a mesma da noite passada e que seu nome nunca mais seria pronunciado da mesma maneira, por ninguém, talvez nem por ela mesma.

       Já era suficientemente adulta para considerar todo tipo de problema passageiro, hesitou nas conclusões sobre vida e mundo, porque sabia que o que tinha vindo estava vestido de problema e às vezes era esconderijo para lágrimas de amores mal resolvidos, nunca tinha visto um problema com um nome tão conhecido, conhecido até por pessoas que nunca o tinham tido. O que muita gente chama vulgarmente de armário ela chamava de covardia, porque ela sabia que se esconder não era nada além de falta de coragem se mostrar (para ela mesma).
Quando se viu dentro do seu pequeno armário no escuro e sozinha já quis logo sair, ao abrir sua porta se deparou com um terreno totalmente escorregadio e percebeu que para pisar firme teria que segurar numa mão que não vacilaria, no abraço forte e no ombro que sustentaria seus passos a caminho da estabilidade.
Como todo recém saído de casa, sua alegria era os domingos em família, pai numa ponta da mesa, mãe da outra e ela voltando a ser criança. Quando apertou a barulhenta campainha de sua antiga casa foi recebida pelo abraço do pai, e por milésimos de segundos se deu conta que era esse o apoio que precisava para sair do que a prendia, e o sorriso feliz da mãe de que vinha correndo pelo quintal seria outro pedestal para sua total felicidade. No curto caminho do portão para a porta da sala ela decidiu que esse domingo em questão teria que ser diferente dos outros, teria que ser melhor.

       Ao entardecer, antes de deixar o que agora era seu segundo lar, desligou a TV e chamou os pais para conversar, confessar. Com certo medo estampado no rosto, só começou a falar depois que a curiosidade de sua mãe a obrigasse soltar palavras concretas com mais rapidez, e quando saiu a palavra “gay”, fechou os olhos e respirou aliviada, pensou consigo mesma “que palavra mais pesada.”. Quando abriu os olhos se encontrou dentro de um ambiente de lágrimas, a mão no ombro que buscava não chegou, um silêncio ensurdecedor tomou conta até que a palavras de raiva saíram pela boca delicada de sua mãe. “Você carrega nosso sobrenome, mas a partir de hoje você não pertence mais a essa família. E ainda bem que você já se foi dessa casa, me poupou o trabalho e a vergonha de ter que te expulsar.” Estática e incrédula buscou refúgio nos olhos escuros do pai que sem falar nada levantou e saiu. Era hora de abandonar outra vez aquela casa, dessa vez para sempre.
 

      O bar das redondezas foi seu primeiro refúgio. Pediu dose dupla da bebida com maior teor de falta de memória do dia anterior, bebeu num só gole seco e marchou feito soldado traidor para sua, realmente sua, casa. E agora a madrugada invade o quarto pouco iluminado, a cama desarrumada somente pelo seu corpo desajeitado que habita o canto esquerdo da grande cama de casal, nenhuma manta sobre o corpo cada vez mais gelado pelo vento que a noite traz consigo, nenhum abraço que puxa e esquenta. A bebida de tarde e começo de noite estava começando a ser notada pelo corpo, o álcool parecia circular pelas veias deixando um estranho rastro, uma sensação quase indefinível que sondava todo o corpo frágil e, agora, muito fraco. Sabia que tentar dormir seria inútil, sabia que a partir daquela noite não seria a mesma da noite passada e que seu nome nunca mais seria pronunciado da mesma maneira, por ninguém mais, talvez nem mesmo por ela mesma.